“Por costar más trabajo grabar en mármol que escribir en la arena, son más duraderos los caracteres” dice Diafoirus, el personaje de la obra El enfermo imaginario de Moliere. Y alguna razón tiene.

La escritura antigua que nos ha llegado, como el mesopotámico Código de Hammurabi del siglo XVIII a.C., fue preservada porque se escribió en piedra. Al contrario, seguramente la mayor parte de la literatura que ha creado la humanidad se ha perdido porque fue comunicada oralmente.

Hace unas semanas caminaba con nostalgia por el barrio de Mixcalco en la ciudad de México, el de mi infancia. Me asombró encontrar en un pedazo de banqueta de la calle Manuel Doblado escrito “Chino” que hace más de treinta años había puesto un individuo con ese apodo, hombre en su tiempo reconocidamente vil, para indicar que esa era la parte donde se sentaba. Y esos caracteres escritos con una vara habían sobrevivido el temblor de 1985.

Cuando era niño había en las banquetas de la calle de San Antonio Tomatlán marcas circunstanciales efectuadas cuando el cemento estaba secando: patas de perro, llantas de bicicleta o pisadas. Son como las huellas que Neil Armstrong dejó en la Luna en 1969. También había quien a propósito plasmaba signos como sus manos, corazones con iniciales, caras estilizadas, garabatos o nombres.

Tenía un amigo en la escuela que, allá cuando cursaba segundo grado, hizo a un lado las tablas de protección del suelo cercano a la puerta de salida y puso su nombre, Javier, para volver el rostro hacia quienes le veíamos y decirnos: “ahora todos me conocen y mi nombre permanecerá por los siglos de los siglos”. A varios nos dio vértigo la fama que había adquirido y me entristecí al pensar que yo, mi familia y mis maestras moriríamos, pero Javier alcanzaría algo así como la eternidad. Mi tristeza no la producía la envidia sino la evidencia de la fragilidad de la vida, de su circunstancia pasajera.

El viejo barrio tenía algunas leyendas raspadas en las paredes como: “Por aquí pasó Romualdo”, “Aquí estuvo el Chorejas”, “Dolores te amo”, “No me olvides”, “Soy el mejor”, “Burro tú”; y no llamaban mi atención, las consideraba insustanciales, hasta que encontré en un libro traducida una frase que un anónimo monje medieval escribió en latín en la pared de una catedral europea: “No es a la muerte a lo que le tememos, sino a lo que más allá de la muerte no es la muerte, a eso le tememos, a eso le tememos, ¿quién me perdonará?”

Me pongo a pensar en esos mensajes simples que alguien arrojó al futuro, que alguien remitió a lectores inexistentes en el momento de escribirles. Efectivamente tienen el mismo propósito que compartieron aquel monje del Medioevo y Javier, mi amigo de la infancia: hacer que su voz durara.

Poco a poco fueron apareciendo por las calles groserías y dibujos obscenos. Las banquetas se cubrieron de un contrasentido: vendedores ambulantes con puestos fijos. Ya no sirven para caminar y mucho menos para escribir. Tampoco hay paredes sino entradas de comercios. En ese barrio, ya no hay tiempo para la eternidad.

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Etiquetas: Escritura

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ALIXIA MEXA Comentario por ALIXIA MEXA el agosto 26, 2010 a las 8:11pm
la eternidad es el instante... indescifrable y verídico... sin embargo, es el único punto sustentable dentro de la vida...
Eso creo.

Distintivo

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